a día de hoy

“A día de hoy sólo quiero decir
que no sé de dónde vengo
ni a dónde voy…” L.E. Aute

Las batallas libradas,
no traen siempre medallas,
ni estrellas guía,
ni magos, ni agallas.
A veces sólo un respiro,
expiro hondo,
solitudine.

Pero a día de hoy,
ni el aliento alcanza
para dejar la trinchera.
Las sensaciones convergen,
traspasan el entendimiento,
obligan a virar again
la página del ayer.

Cada 30 termina el mes,
otro 30 today marca
un adiós, un jamás.

No encontrar el
cómo agradecer,
un año de jugar,
dancing
con la muerte,
donde rostros queridos
ahora la acompañan.

Y gotas pesadas caen
torpes de las cuencas,
como única acción,
a la razón o no reason
de ver aún mi
propio cielo
desde este vagón.

A día de hoy,
Sólo puedo decir,
Que sigo AQUÍ.

la burocracia

foto por luciérnaga

Tiempos suspendidos,
eficiencia reprimida,
murmullos a cuatro vientos,
comunicación sesgada.
Procesos aletargados,
eternos, olvidados,
comodidad de cubil,
poder de sillón,
ambición de quincena,
destino de panteón.

Estado amamantador
de corbatas y tacos resentidos,
de juventud motivada pero
rápidamente reclutada.
De contabilizar minutos
frente al monitor,
de llamadas telefónicas,
de soledades aglomeradas,
de amistades de superficie,
de recelos, dudas y complejos…

Burocracia,
de verticalidad
absoluta y absorvente,
de ineptitud y
competencia horizontal.
De entelequia en
voluntad política,
de sinsentidos convencidos,
de corrupción oficializada.
De esbirrismo, modos y mañas…

Burocracia… ¡Jaula institucionalizada!
¿Dónde están los cuervos come jaulas?

para pedro

“Dejar este mundo material y caminar hasta el firmamento” P.N.

Las bofetadas azotan así,
frías, impecables, torpes,
de la NADA
y calan en lo profundo…
Como profundo,
desprevenido, entra
un BOLERO a abrigar el alma
con una sondrisa,
el mirar hacia dentro,
brisas marinas,
ecos de andar.

Los adioses hieren, patean,
jamás se esperan,
NUNCA
se olvidan…
Porque de los
OLVIDADOS
es también el soñar.
Como olvidar tu voz,
tu sencilla y franca
presencia, sólo
no se puede.

La muerte son sólo
ALAS abiertas
con que la vida
te construyó
ETERNO.
Vasos llenos,
promesas de
REENCUENTRO,
no es necesario
conocerte para
decir…
TE QUIERO.

te cuento un sueño

foto por luciérnaga

Cúmulo de malas noches,
trabajo sonámbulo,
panzas llenas y
reflexiones insomnes;
circundan pesadillas,
surrealismos, imposibles,
expresionismos
y… ¿Tú?
Insólitamente dentro
de mi inconsciente,
con una presencia
para nada distante.
Eternamente luminoso,
con tu media sonrisa,
o tu media mueca
abrigando la espalda.
En un campo abierto,
y dos montañas,
anunciabas que
'ibas a volver'
y yo aguardaba,
como si fuésemos
aquello que jamás
volveremos a ser.

Al despertar recordé
que los sueños son
                                 un mundo al revés.
¡Clarividencia de esta visión!
Es solsticio de invierno.
Tiempo de sembrar,
de remover memorias,
de mirar al Sol
y por escasos segundos
plácidamente reencontrarte.

¡Saudade!

la proposición

foto por luciérnaga

¿Y por qué usted no se quiere casar conmigo? Yo amo a esta mujer pero ella no se quiere casar. Sólo porque soy casado. ¿Qué no se puede estar casado con dos a la vez? ¿No se invalida el primer intento cuando uno efectúa el segundo o viceversa?

No, en realidad es usted la casada, no lo niegue, ahí está el anillo. Pero usted y yo nos encontramos, así pasa.

¿Qué falta para que me diga que sí? Me le pongo de rodillas, la agarro por la cintura y la digo que la quiero, mirándola a los ojos. Sé que faltan las velas y el romance, pero este parque lleno de deportistas, vendedores y niños, viene bien.

Usted sólo dígame, ¿qué necesita de mí? Sólo que no sea casa, carro o joyas, bien sabe que de eso no tengo.

Le digo en serio, no soy celoso, no me importa su esposo. Y si a usted no le importa mi esposa, todo marchará bien…

Vamos cuatro meses conviviendo, dándonos besos, a los cuarenta y pico también se puede. No es mentira, créame en verdad, nos queremos casar, pero no me dice que sí.

vives

foto por luciérnaga

Acordes explosivos,
voces sinfónicas,
coros multitudinarios,
fresas, revolución y
siempre Julia.
Cuatro espíritus
in/con-vocados,
y poseídos a través
de baquetas, bajos
piano y dos guitarras.
El altar dispuesto,
con palmas,
zapatazos, gritos
y seguidores más
allá del trance.
Éxtasis musical,
encuentro sin edad,
yo soy él,
tú eres él,
todos somos UNO.

…70 años son nada,
aquí y siempre, VIVES...

quito a color

foto jocha de: David Guzmán Figueroa

Esta es una foto de de otros tiempos, 
pero que me permite expresar de alguna 
forma el sin sentido vivido hace pocos días...


Quito Azul,
a través de paredes blancas,
de comunales camas,
de cabezas rapadas,
de cielos rasgados
con pinceles de nubes.

Quito Amarillo,
con ventanales bañados de sol,
con calores y vahos de rocío,
con hojas coquetas al viento
y lagañas de sueros, vías,
ternuras de termómetro.

Quito Gris,
en la anarquía insensata
de rebeliones disfrazadas
de prebendas,
de cielos tristes, melancólicos
con la ‘carita de dios’ agrietada.

Quito Rojo,
de faenas entre humanos,
de latidos exaltados,
de pirotecnia perjura,
en medio de dos hospitales
abarrotados de soledades.

Quito Negro,
sin ruidos ciudadanos,
sin matices, sin texturas.
Con urgencias fantasmales,
ronquidos, toses y noctámbulos
y sólo 2 estrellas en lo alto.

Quito Blanco,
sin explicaciones,
sin entendimientos,
sin diálogo o manifiestos,
sin culpables pero con víctimas,
desmayado en su vergüenza.

Mirar la salud
a través de los cristales,
vivir la enfermedad
en las salas de los hospitales
¿Cómo se logra el
anhelado salto dialéctico?

Escuchar el caos,
desde el delirio convaleciente,
ser parte de la historia,
desde el conteo de ambulancias.
¿Cómo se vuelve al
sentido lo inasible?

cantautor del siglo XXI

"Si alguien que me escucha se viera retratado,
sépase que se hace con ese destino....
Buenas noches, amigos y enemigos". S.R.

foto jocha de: David Guzmán Figueroa

Quedaron atrás los años
de guitarras desgarradas
las vestiduras.
Fueron ya las filas organizadas
de militantes fans
lastimeros y protestantes.
… la dictadura, la guerra, el dolor...
-aún presentes-
se visten hoy de democracias
anti-terrorismo, telenovelas.

Al trovador, hoy,
le toca cambiar la estrategia,
la pose y la envoltura.
Hoy el cantautor,
se vuelve globalizado.
Habla de los noticieros rosa,
del chisme del mercado,
de la farra de anteanoche,
de la muerte en la esquina.
Sólo el amor quedó intacto
de este cruce trasatlántico,
pues con I Pod, Facebook
e inspectores privados,
todavía se muere,
vive y sufre por amor.

Los gobiernos podrían
dejarse de miedos,
las autoridades
de precauciones,
los ministerios
de apoyos invisibles
y delimitados.
La canción hoy
no tumba gobiernos,
dice aún verdades,
pero se ha volcado
a temas menos oficiales.

El cantautor del siglo XXI
es más un ser humano cualquiera,
que un militante, terrosista
o relajoso revolucionario.
El cantautor del siglo XXI
hoy habla de ti, de mí,
de nosotros y de ellos.
Al pie de la cama,
durante el desayuno,
mirando llover en la calle.

Públicos liberales,
de derecha,
o enemigos acérrimos
de tintes rojos o
siquiera zurdos,
También podrían
ver al pobre trovador,
enfrentarlo y encontrarse
sin miedo a contaminarse.

El cantautor del siglo XXI
ríe en el escenario, hace bromas,
usa efectos especiales:
burbujas, luces,
sonidos espaciales.
Usa estrategias del marketing,
Para vender su canto honesto,
Usa la interactividad de la web,
para crear una tonada en red social.

Con la piratería
de socio estratégico,
se pinta una sondrisa,
pero aún difunde los imposibles,
transgrede y denuncia.
Anhela cabellos azabache,
ojos de mar, espaldas,
sexo impúdico, carnal,
supraterreno.
Para que veas que
-sencillamente-
este canto a mí mismo,
al decir yo soy, dice
vos también eres.

…Whitman, trovador 2.0…

amor de papa en flor

foto por luciérnaga

En las grises mañanas de rocío,

donde el páramo riega todo de frío,

mi luz temblorosa intenta acercarse

y tú pájaro tímido no te abres,

mientras la papa en la tierra cae.

Entibio tus alas de un suspiro,

te mecen los aguacates cual niño,

entre calores intento besarte,

pero huyes al río a refrescarte

y te alejas de mí, eres testarudo.

Fueron tus ojos o ese andar inquieto,

tu aguda voz me enamoró.

Hilos laboriosos tejen surcos,

verdes hojas crean follaje,

únicos testigos de este amor.

Tú me das candor, me das alas

y tu palpitar es mi tambor.

Yo ilumino tus fuertes alas,

y te guío por montañas de

retorno a tu hogar de panal.

Esperaré a que viejo colibrí

en el sueño eterno te abrigues

y a mi úlitmo rayo de atardecer.

Y por fin en la chacra tú y yo

nos miremos y viva por siempre

este amor de papa en flor.

Fresco volador entre las flores,

mis halos las reducen a hondos olores,

bebes su néctar, calmas tu hambre

pero, ¿quién calma mi ansias?

¿tus sinsabores?

Vuelve el mañana, una vez más,

cada vez más precioso, menos mío.

Te he dado rosas, nubes y arco iris

y tú ni siquiera un solo cantar

antes de que la luna me absorba

bajo la fecunda Pacha.

Han pasado mil años, me vuelvo débil,

también has cambiado, tu aleteo es frágil.

Seguimos junto a la chacra 

jugando a engañarnos

pero nada es eterno corazón.

Esperaré a que viejo colibrí...

pArTiR

foto por luciérnaga

El terror del fin inminente,
el egoísmo de alargar el adiós,
la consciencia próxima a la nada,
los apegos a la carne insuficientes.

Siempre es demasiado tarde,
Luego resulta muy cercano.
La paz del fin del sentir,
no justifica el dolor de marcharse.

Es mentira nuestro estar con propósito,
es ilusión 'toda la vida por delante'.
Sólo somos en el actual presente,
solo seremos en el último instante.

¡Cuán feroz nuestra naturaleza!
¡Qué pobre nuestra comprensión!
Por cada paso nos alejamos más,
con cada latido retornamos a la tierra.

Aceptarte,
hada helada,
sería más sencillo,
de lado y lado,
sin vinculaciones,
sin futuros inventados,
que jamás podremos
si quiera imaginar.

toda la vida (intento de canción 1)

foto por luciérnaga

"El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno...Es una lástima encontrarse con un suicido que no sea por amor..."
Amor en tiempos de cólera







Aquí una larga historia
de amores, desamores,
de dos pasiones
y una bandera amarilla.
Se demostró que el tiempo
no cree que los viejos
deban de olvidar
que un día tuvieron sueños.

Y fue un río, la luna
la enfermedad... Cupido.

Porque el amor y el cólera
no entienden de la edad,
no respetan tu sexo o tus lágrimas.
Penetra hasta tus poros,
sale por las orejas,
te condena a ser tu esclavo,
¡Qué felicidad!

Fermina la rebelde
creía en su mente,
pero se ahogó
en prejuicios y falsas teorías.
Florentino en tanto
alimentó su suerte,
de cartas, de mujeres
y de muertas ilusiones.

Así la muerte, la vida,
la soledad vendría... los uniría.

Aquí una larga historia
de amores, desamores.
De dos pasiones
y una bandera amarilla
Se demostró que el tiempo
no cree que los viejos,
no puedan navegar por lunas...
Toda la vida.

Florcita y Lorenzo

Florcita era rebelde a la vida de campo. Despertaba de su cama recién a las 11:00. Luego de desperezarse larga y vigorosamente, iniciaba su día dando un paseo por su patio interior, repleto de gallinas, perros, cuyes y un par de conejos orejones. Encontraba a la Negra, su amiga en el centro del patio, sentada, tomando el sol y mirándola con resentimiento o envida pura. Ella sí madrugaba para iniciar las obligaciones de su día.

Casi una docena de palomas gorgoreaban en el viejo tejado decorado con una cruz de ladrillo, pero a Florcita no le importaba su presencia, ni que estuvieran por destruir el techo. Ella se acicalaba rápidamente para ir a la pared que lo separaba de Lorenzo, el joven y guapo vecino, con quien pasaba largas charlas de amor durante el día, lamentos por la tarde, pues eran horas en las que no podían encontrarse y, encuentros furtivos de pasión durante toda la noche, cada noche. Hasta el amanecer en que Florcita se escurría en la cama para que sus padres no lo notasen.

Florcita era adulta hace rato, pero con los mimos de los padres que le daban todo, nunca aprendió a ganarse el pan de cada día. Y con tal de que Florcita no se fuera de su lado, ellos soportaban todo, incluso su amorío tan comentado como en todo pueblo puede ser. La madre aguantaba las miradas inquisidoras de la iglesia entera cada domingo y el padre los comentarios subidos de tono de los hombres en la cantidad de doña Yolanda cada viernes.

Lo que el pueblo jamás sabrá es que la soledad es un plato aún más frío que el infierno de la buena vecindad. Que la vejez es un monstruo que atormenta a cada minuto, que la vida no dura para siempre y por tanto, dejar ir a su última hija, no era una opción para ellos.

Luego de más de un mes de sol intenso, hoy por fin, comenzó a llover. Era una lluvia tenue, tímida, pero con vientos de nevado mayor. Tanto así que las palomas no volaban a refugiarse en sus nidos, sino que aprovechaban para acicalar su plumaje. Era un espectáculo fabuloso, como de un balneario popular en una ciudad de un pueblo cualquiera.

Florcita con la lluvia regresó a la casa y con una mirada suplicante, obtuvo el perdón de la madre y el almuerzo servido. A lo lejos escuchaban los gemidos de su amante como cada tarde, pero a Florcita parecía hoy no importarle mucho... Empezó a recorrer la casa de rincón en rincón como nunca lo había hecho. Olía cada prenda de ropa colgada en el pasamanos, el patio y el cuarto de visitas. Fue a la vieja cocina de leña y metió sus extremidades en los costales de quinua, morocho, arrocillo, y lo disfrutó delicadamente. Fue a la huerta trasera a contar los tomates de árbol, las gallinas y uvillas que formaban un cerco natural.

Finalmente volvió a su habitación, la cama aún sin tender conservaba su silueta entre las sábanas. Se acomodó sin dañar la figura y retozó en ella y se envolvió después en sus cobijas en forma fetal y permaneció allí por varias horas.

Llegó la cena y la lluvia cesó. Un cielo estrellado encendía el pueblo de luna nueva. Las vigas de la vieja casa tronaban con el frío del páramo. Dos besos en la frente de Florcita como todas las noches y, los viejos se encerraron en su vieja habitación.

Florcita terminó su leche y partió como siempre por la huerta al encuentro con Lorenzo.

Amaneció. Los viejos madrugaron como siempre a alimentar a los animales, a echar un ojo a la huerta y la Negra estaba ya en el patio tomando sol y matando moscas.

Llegó el medio día. La anciana observó a Florcita el día anterior y presintió algo en su corazón. Quiso entrar a su habitación pero luego de un segundo, prefirió no enfrentar la realidad.

Pasaron semanas. Los ancianos pusieron candado a la habitación, inventaron una enfermedad a todos en el pueblo. Y viven felices ahora que saben que Florcita se quedará con ellos para siempre.

En el tejado de un par de cuadras al sur, Florcita y Lorenzo en cambio, maúllan a la luna, en espera del amanecer.

FIN

vida rural

foto por luciérnaga

Bueyes jadeantes parten

la tierra, alpargatas corren

por do quier, en poco tiempo

germinará la flor.

Hileras de fréjol enredado,

hilos de personas laboriosas,

saltamontes, hojas verdes,

aves diminutas animan

la jornada… Bromas, risas

reemplazan a los cantos de

antaño, pero el tesón sigue

vivo a través de lo eterno.

Vida rural sobre dos ruedas,

vejez entre gallinas y moscas,

con dádivas de la Pacha

que explota en verde y fruto,

con perros dormilones

y coladas de abuela.

rosa de vientos

foto por luciérnaga

Rosa de los vientos musical,

gratitud de acordes solitarios,

de melenas sueltas al viento.

De fresas enconfitadas en el tiempo,

de naves de sol que cruzan

el universo, de Julia,

Rita y Lucy,

y siempre meroeando

el de mis caracoles…

Caracol de hogar.

iNtErCuLtUrALiDaD

foto por luciérnaga

Capulíes rasgados
clavados en la tierra,
pasos que brotan semillas,
pieles canela perfumada,
huesos guerreros de chonta,
cabellos oro negro infinitos,
sonrisas luciérnagas del tiempo,
sabiduría de ayahuasca.

Tambores de corazón
enraizados en sus abuelos,
lenguas de hadas
de milenios vividos,
mitos suspendidos
en la anciana selva,
colores de papagayo,
de orquídea con rocío,
cantos de viento,
de río y de luna.

¿Interculturalidad?
Un dejarse mirar,
mirarse y mirar
y aceptarse tal.

aGuAs

foto por luciérnaga

"Todas las lágrimas van al mar..."

D.B.

Aguas cristalinas,
de nieve perpetua,
de páramo verde,
ocultan el secreto de la inmortalidad.
Aguas negras,
saladas, desérticas,
de lava petrificada,
arrastran el peso de la muerte
indolente, silenciada.

Aguas de cielo,
rocío continuo,
lluvia de bosque,
rituales de chamán,
conjuro de brujo,
marcan el aprendizaje del fin.
Aguas de mar,
oleaje furioso,
de sales y seres,
eternizan a aquellos dormidos
en sus entrañas.

Aguas cómplices,
fraternas,
conmovidas en la
alegría del encuentro.
Aguas solitarias,
fragmentadas,
ahogadas en el
dolor del adiós.

Aguas de perennidad
en la remembranza del vivir intenso.
Aguas de contingencia
en la culpa del perecer sonámbulo.
Aguas de vida-muerte,
Aguas de muerte-vida,
Aguas, reafirmaciónd el primer respiro
Aguas, entrega fiel al último suspiro.

Aguas que sanan
el alma, curan al ser.
Aguas que se conjugan,
en un continuo renacer,
en un aprender a morir.

AnÓnIMoS

foto por luciérnaga

La vida en anonimato,

la libertad de no ser

quien siempre se es.

La estancia breve

fuera de las

circunstancias

cotidianas.

Sin explicaciones,

mascaradas,

o escafandras.

Lo prohibitivo

reivindicación,

la simplicidad,

mejor atuendo.

Alzar un vuelo

-aunque sea de metal-

hacia un rincón

cualesquiera.

Para librarme

aunque sea por

un rato de mi YO

y sus quintales

de indecisión.

gRaTiTuDeS

Cuando la solidaridad
no hace más que
flotar en el aire.
Cuando las arterias
se abren a sólo
recibir por toneladas.
Cuando las emociones
se diluyen entre
lágrimas y sondrisas
complementarias.
Queda el silencio
de la voz insuficiente,
los discursos gastados,
y el brillar de la mirada
con fe en lo humano,
con certeza en el futuro,
para de alguna manera
romper la coraza del ser
que anhela vomitarse
agradecido.


foto jocha de David Guzmán Figueroa

nAtuRa

foto por luciérnaga


El planeta estalla
en áridos fluidos,
destruyendo
las máquinas,
matando semáforos,
focos y colgando
a los alambres en
su propia incredulidad.

Renace el sol,
se apodera el viento,
retoman el dominio
de su hogar sereno.

El caos desacelera
a las urbes,
nos reencuentra
con lo primigenio,
nos pone frente
al rostro del
anónimo vecino.

Le gritan tragedia,
lo pintan de
emergencia,
lo desnudan
en luto y
apocalipsis
de la existencia.

¡Cuánta necesidad
de destrucción!
¡Cuánta sabiduría
de la Pacha!
Siempre en el final,
la sensatez,
la sabiduría,
de renacer.

mariposas

Seres mariposa tejen el verde

para ponerse el mundo

en la cabeza y ver

enredos ocre…

Dedos aletean entre cortinas

de paja y reconstruyen

el peso de los años que

marcan entradas.

Enjambres de alas

abrazadas en una

rueca de cortes,

lavados, pliegues

y demás dobleces

que terminan en

una caja de Pandora

de generaciones.

Meses de gestación,

meses de espera

a que un nuevo

Merlín encuentre

la magia en su sombrero

y a la mariposa

le cambie un poco la vida.

Los hombres mariposa de Montecristi

Cebra naranja marina

Taita y guagua

Me atrapó....

Manos de hada...

Espíritus montecristenses

De pescaO...

Capricho de sol 1

Capricho de sol 2

A la medida...

hamacas

Columpio de ocio

Inquieto en las

Hormigas de los pies

foto por luciérnaga

de un parpadeo

foto por luciérnaga

De un parpadeo

llegó el invasor
a cambiar la vida,
a revolver las entrañas,
a contaminar el ser.

Y a pesar del sutil
hilo en el que hoy
navegan sus lunas;
su silencio mar,
su desnudez pública,
su nariz roja,
la empujan a
refugiarse nuevamente
en la palabra.

Tal vez ahí,
entre lágrima,
suspiro y risotada,
la cura del perdón
encuentre y el
intruso por fin
de su corazón
se aleje.

mordiscos

No me bastaron
los 3 años de ausencia
las 3 semanas compartidas
tus 3 minutos de despedida
porque en 3 segundos
te volví a ver
por vez primera
y te amé.